Quiero que seas el primero en saber que estoy a punto de publicar mi primer libro sobre el aburrimiento. Me encantaría conocer la opinión de un experto como tú en las palabras.
Es una recopilación de artículos y expedientes, basados en mis primeros años de experiencia como investigadora privada del azar de la mente, donde aporto datos científicos y estudios sobre los distintos tipos y subtipos de aburrimiento.
Recuerdo que, en primero de carrera, el primer día de clase, me senté como pude entre mis futuros compañeros y entró un profesor, ya entrado en canas y muy bajito a pesar de llevar alzas ortopédicas.
Pero nada más llegar, ignorándonos por completo, se sentó y apoyando sus manos sobre la mesa, con las palmas muy abiertas, mientras nos parecía un místico abstraído, en centésimas de segundos se había crecido al borde de la tarima, como si la silla le hubiera proyectado en una gigantesca filmina humana. Miró a la masa en la que nos habíamos diluido y nada éramos.
Era primera hora, no cabía un alfiler y hacía un calor inmenso. Nos soltó una pasada, con un vozarrón que le sobrepasaba no sólo en centímetros.
Dijo: Como el noventa por ciento de ustedes están aquí para saber quién puñetas son, les propongo que se definan en una frase. Las quiero encima de mi mesa el próximo día. Nos recomendó un libro, cogió el abrigo, se colgó la bufanda burdeos al cuello y dió la clase por terminada.
Aquella noche, tuve una pesadilla: Era yo, con veinte años más, con un libro entre las manos, sola para encarar la tarde con unos desconocidos.
La sensación era la de estar en una boda de compromiso compartiendo mesa y mantel. Recuerdo que, en medio de la escena, estaba ella; estrechita, de dos pisos, con viandas versas para relajar el estómago y la espera, dar al miedo el papel de la cotidianidad. Un menú basado en pequeños caramelos en canapé y un muestrario de revistas, a nuestro alcance.

A nuestro alcance era un decir.

Para no pensar en estupideces como quien sería el primero de la tarde en salvar esa distancia inmensa hasta la mesa o quien se removería con el gesto de ir a por ellas y volver a su silla de muletas sin ella. Me dediqué a pensar en Luz de Porcelana.
Una lágrima descomunal cae del techo.
Es una gotera.
Me encuentro, como cada día, acompañada por Luz de porcelana.
Hasta Embajadores.
Me acompañan dos pupilas de charol chapoteando en el ámbar.
Ojos bellísimos.
Cortados al ras.
A navaja.
Sobre sus párpados dos pájaros alados crean el marco de una mirada única.
El brillo se une a una frente donde bailan sombras.
Pero ciega como las luces largas de un potente coche.
El requisito de su mirada que lo dice todo: es el de nadie más.
Vivir con él sería enjaularse.
Hombros recogidos, fuertes brazos terminados en puños.
Cabeza levemente reclinada sobre un poderoso torso al descubierto.
Del cuello luce una cadena y una soga.
Se baja por fin.
No le basta un beso de despedida,
Desde el andén, te obliga a retorcerte el cuello y verle hacer el ridículo,
Postrándose a tus pies.
Me ahogo.
A primera hora los vagones van cargados de madrugones, bostezos y de sueños perdidos. Sabiéndose atrapado, el viajero decide dejarse arrastrar mientras el resto de sus vidas se filtran por el sumidero. Los pasillos se transforman en una masa de anhelo en hora punta. Algunos atusan su cabello con una mano mientras con la otra deslizan sus dedos entre las crujientes páginas de un vespertino.
La Información gratuita se olvida en el vagón al llegar a tu destino.

“Tacones lejanos” iba y venía

Sobre el parquet una alfombra persa desgastada por tantas miradas clavadas en ella.

“Tacones lejanos” se quedó al borde de la sala y pronunció un nombre:
-¿Flora Solís?-.
Enseguida supimos todos quien era Flora Solís.
De la pared al cartel de los girasoles, de los girasoles al bolso, del bolso al libro entre mis manosq ue nunca leía. Abandoné mi puesto, deserté y de allí a la nada .

Entonces, se trata de explorar que esa capacidad existe y que se pude disfrutar y sobre todo perder el control.

La falta de amor y sexo produce insatisfacción.

La falta de dinero produce insatisfacción.

La falta de una razón, tal vez.

Nada mata y da vida tantas veces como la insatisfacción.

Cono nada mata y da vida tantas veces como el sexo.

Nadie lo conoce realmente hasta que tiene la oportunidad de sumergirse en él. Cada nueva incursión es como una primera vez. O, al menos, así debería serlo. De lo contrario, no nos queda más remedio que refugiarnos en la infidelidad o ahogarnos en la rutina.

El sexo es como un truco de magia, pero uno que no deberíamos desentrañar nunca. Para no perderlo, tendremos que ser siempre ese chiquillo de ocho años que se quedaba embobado al comprobar que, después de tanto barajar, el as de corazones no estaba en la baraja, sino que aparecía, doblado en cuatro partes, en el bolsillo de la chaqueta del ilusionista.

Yo a la insatisfacción la llamo desencanto.

Mi comentario se refería más a una actitud personal, vital, que ven en mí sobre todo los demás, y que muchas veces me reprochan, pues aseguran que eso me crea amargura y un desencanto permanente.